Музе

       
Помилуй-ка, муза,
о чем же писать нам стихи?
Давно все написано,
 и переписано начисто:
О море, о солнце,
 об искорках в звездной ночи –
Попробуем вспомнить
 с тобою о радости, разве что.
Вот видишь, в забвении память,
 а ты уже спишь,
И мой карандашик
 зачем-то рисует кораблики,
А там — за окном
 встрепенулась летучая мышь,
Но рыбок увидела я
 среди рифов коралловых...
Лишь свет фонарей
пробивается в наше окно,
Машин, запоздалых,
 проносятся шумы ворчащие,
И знаю, что в доме
 соседи уснули давно,
А я все надеюсь найти
 где-то рифмы, скользящие.
Печальные звуки курантов
 проплыли вдали,
И замер таинственно город,
 вздыхая о времени –
Когда запылает заря,
 и когда корабли
Под флагом единым
свободными станут от  бремени?
Забрезжили матово
 первые солнца лучи,
Черешневый цвет лепестками
 впорхнул тихо в форточку.
Но ты, моя муза, скажи,
почему ты молчишь?
А может твои лепестки
стали этими строчками.
                17.04.2004г