Уставший художник
Чудный месяц восходит и светит.
Хорошо! В мире – всё по уму!
Шепчет ночь, что её обессмертить
Доверяет она лишь ему.
Он поверил: взял кисти и краски, –
И затишье с мерцанием звёзд,
И зарницу, как будто из сказки,
Из вселенной на холст перенёс.
Ночь, одну только ночь он и слышит:
Он в работе, он – на высоте:
Вот уже оживает и дышит
Мир бескрайний на малом холсте…
Но к утру не без приступа боли
На картину он будет смотреть,
Убеждая себя, что позволил
Он сиятельной тьме умереть;
Что в бессоннице этой немного
Было прока: что, как большинство, –
Он усердно скопировал Бога,
Ничего не создав своего…
И опять на себя разозлится,
И себе станет вовсе чужим,
И погаснет в огне жар-зарница,
Превратится свет месяца в дым.
Свидетельство о публикации №112071202171
Я не очень сведуща в правилах сложения стихов, но, пожалуй, и то, как тут у Вас всё слеплено, равноценно значительности смысла, хоть тема и не нова, но главное - точность оценки, а потому стих обречён на эмоциональный отклик. Удовольствие от прочтения имело место.
Анна Дикар 09.08.2016 21:17 Заявить о нарушении