Дорога
И снова дорога, и снова
глухие удары копыт,
и шум перелесков сосновых,
и грусть одиноких ракит.
Как галки, черны деревушки,
ребят босоногих гурьба.
О чём ты задумался, Пушкин,
с горячей ладонью у лба?
Какая на сердце тревога –
поэзия, память, друзья?
А может быть, просто дорога –
больная Россия моя?
Свидетельство о публикации №112071108410