Дорога

ДОРОГА

И  снова  дорога,  и  снова
глухие  удары  копыт,
и  шум  перелесков  сосновых,
и  грусть  одиноких  ракит.
Как  галки,  черны  деревушки,
ребят  босоногих  гурьба.
О  чём  ты  задумался,  Пушкин,
с  горячей  ладонью  у  лба?
Какая  на  сердце  тревога  –
поэзия,  память,  друзья?
А  может  быть,  просто  дорога  –
больная  Россия  моя?


Рецензии