Вот снова чёрные собрались вокруг серого.
Повыть?
Я хвост поджал: «Чего ж вы делаете?
Ату вас, чёрные, изыдьте».
- Что собрались, идите прочь, я в стае.
- Знаем.
- Я вас не знаю, чего пристали?
- Тебя пугаем.
- За что? я серый, я просто волк.
- За шкуру.
- Уйду я, братцы, потихоньку
- Что толку?
- Сверкни клыками и борись
- Со всеми?
- Убей, тебя убьют. Загрызть
всегда успеем.
Под яростный зари закат
упало небо.
Куда бежать, пути назад
и не было.
Так что же я, где волчья суть?
Загривок дыбом.
Порву, плевать, вас сотня пусть -
я вырвусь.
Последний бездыханный зверь
черным пятном на черной траве.
Оскалом предсмертным:
ты все равно не ровня мне,
я черный, а ты серый.
А я уползаю, зализывая бок.
Раны? Победа!
Над черными? Нет! Над собой! Я волк!
И мне не важно, что серый.
Серый
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2012
Свидетельство о публикации №112071108008
Свидетельство о публикации №112071108008
Рецензии