Опилки

   То что было, всё было иначе,
Юность-знак вопросительных дел.
Завершались попытки удачей,
А удачи..., в мираж смелых дел.
   И сейчас, не всё просто и ясно,
Даже зная заранье исход,
Всё пытаюсь я, в призрачном, ясно
Видеть створы желанных ворот.
   И мечтаю о детстве порою,
Зная этой утопии вес,
Детство там, за незримой горою,
На которой шумит былья лес.
   Дни считая вечерней порою,
Сожалея о прожитом в ноль,
Из утопии призрачность строю,
Сознавая, какой я кароль?!
   И принцессу себе я придумал,
И влюбился, но я же не паж... ,
И опять, отвратительный юмор
Получил за постыдный пассаж.
   Так, удары себе создавая,
Болью душу свою шевелю,
И страдаю, страдаю, страдаю,
И в тетради "опилки" мелю.
   Вдруг кому-то они пригодятся,
Для засыпки пустот временных,
Если всё же сумею пробраться,
И издать книгой сложный свой стих.
   И себе, мемуарною вязью,
На досуг прдпогостовых дел,
Душу чищу, лист пачкая грязью... ,
Что творил, что хотел, но не смел.
   Эх, геройство моё в мыслеформе,
Исковеркало всю мою жизнь,
Жило, живо, мечтает о норме... ,
А на деле..., хоть в ящик ложись.
   Всё такой же стеснительный, серый,
Но с залысинами и с сединой,
Объясняющий всем слабой верой,
Слабой памятью, но с добротой.
   А добро нынче стало не в моде,
Беспокойство о ных..., не престиж,
Тьма и хаос жнут жатву в народе,
Не спрошая, куда ты спешишь?
   А торопятся люди упрямо,
Насыщая животную страсть,
Пьют и жрут, уколовшись дурманом,
Проклиная безумную власть.
   Каждый ищет виновных повсюду,
Изощряясь словесным бичом,
Хлещет, мать вашу..., пили, и будем,
Жизнь такая, а мы не причём.
   А я молча ищу в себе дыры,
Всё своё выливая на лист,
И любовь, и страданья о милой,
Всё стараясь найти, в чём нечист.
   Я давно не ищу виноватых,
Знаю точно, во мне всё моё...,
И души моей прочные латы,
Новой жизни моей бытиё.