Вообразил, что он - художник

Гоняет  в небе стадо туч
И ворошит стога на пожне
Июльский ветер,
Ох, кипуч!
Вообразил, что он - художник.
То треплет косы ив речных,
То пыль дорожную гоняет,
То в сажу лезет труб печных,
То что поднимет, то роняет,
И все летит, и все бегом,
Вперед, вперед, не зная страха!

Но все старания его
Украсить мир
Проходят прахом....


Рецензии