нелинованное. 10-07-2012

Знаешь, наверное, все же меня извини.
Глупо все вышло, как-то не по-людски срослось.
Руки кривые, да и привычнее гнить в тени,
Тернии, звезды, герои — проще, наверное, врозь.

Я из себя не достроила женщину-идеал,
Даже, похоже, красивой больше уже не снюсь.
Слишком, наверное, вовремя ты за собой позвал.
Больно уж опрометчиво я за тобой тороплюсь.

Честно, не знаю вовсе, как это сказать в лицо.
Не привыкать разрываться, мосты палить дотла.
Как-то вдохнула резко, что аж намечтала кольцо,
Кухню, постель делить хотела, как бы тебе ни врала.

Я не такая дура, как тебе на словах клялась;
Я понимаю, порой в разы больше, чем могу объяснить.
Не умею молчать и собой выстилать на полу палас
И порой, как и все, мечтаю как блюдце былое расколотить.

Мне бесконечно, слезно жаль, что не могу быть лучше тех,
Кто мимо прошел и за собой, намусорив, дверь закрыл.
Мне не дано даже девочкой быть для плотских твоих утех,
Лишь потому, что во всей грязи бог в меня этого недоложил.

Мерзко от веры, что много еще по теченью терпеть:
Да, и от веры противно бывает, тут уж не обессудь.
Проще бы молча скрипеть и пить и отдушиной в воду петь,
Но не выходит, сегодня и дальше та вера мне давит грудь. 

Надо бы просто заткнуться на миг, затворив наконец хайло, 
Этот же миг скрепя сердце растянув на бездонный отрезок лет.
Я ведь привыкла, чтоб так же по пьяни и утру мне буквами душу жгло,
Только никак не привыкну, что прямо сейчас и эхо мне не гудит в ответ.

Все ныне присное — данность, как и тогда, и во веки веков.
Отшуми, свое наломай, а дальше — зализывать новые раны в нору.
Я не мутант, не рыцарь, не поэтесса, свободная от оков;
Я, как и прочие, без поцелуя и теплой знакомой ладони помру.

Если еще честней, как на духу, то не приложу ума,
Каким образом люди из мерзости этой выгребают по одному.
Вот и сейчас домой мама с работы спешит, не зная сама,
Что в двери войдет, и я частью тяжелую ношу ее перейму.

Я ведь к чему... Ты не смейся, но мне показалось тогда,
Только на пару десятков секунд, ну, может, минуты на две,
Что ты — мужчина из тех, кого прочие ждут года,
Что ты выведешь; настроишь рояль, гудящий в моей больной голове.

Вывел, верно. Вот только что из себя — беда.
Ладно, снова прости, я беседы вести не ас.
А теперь уж молчу наконец. Посмотри туда. 
На заходе солнце, каких не бывало до нас.