Горячее солнце блином красным
Давит песок на степной дороге.
Как умудряется столь разным
Быть оно на закате и на восходе?
Мы словно с трамплина в воздух
Подлетаем от каждого камня.
Мы налегке, всё до боли просто,
Мои волосы на ветру как чье-то знамя.
Едем в гору, идем на разгон,
И кажется, Финиш, вот он!
Но за вершиной еще один склон.
Воздух напитан жарой и потом,
Раскаленным железом, сухой травой,
Он пахнет свободой и предвкушеньем,
И это только лишь внешний слой,
Второй день винного броженья:
Живая перчатка на трехлитровой банке,
Кислые ягоды, наверное, вишни…
Еще нет выдержки, нет «осанки»,
И узнаем позже, что вышло.
Еще пока не раскрыты карты,
Молоко в кастрюле, целы тосты.
Это пять метров от старта,
Когда дышишь полно и целы кости.
И мы летим, по-другому не скажешь,
На маячащий вновь подъем,
Измазаны в эфемерной саже,
И закат пополам рвем.
Начало
© Copyright: Полина Иваненко, 2012
Свидетельство о публикации №112071006687
Свидетельство о публикации №112071006687
Рецензии