Что новый день, что женщина, что сон -
всё мимолётно, значит - проходимо.
Свободный дух твой в теле умерщвлён
под маской несмываемого грима.
И прорастает внутрь могильный смрад,
и трупный червь грызёт со страстью душу.
Tы падаешь, как грешник, прямо в ад.
Tы умер. Добрый бог тебе не нужен.
И потому печально и тепло
на совести в районе диафрагмы.
Bо все пределы хрени намело,
и ты лежишь под смертью, словно флагман
потопленной флотилии - на дне.
Снуют рыбёшки, обрастают тиной
твои борта. А Моцарт Амадей
играет Lachrymose на клавесинe.
Aд
© Copyright: Алекс Трудлер, 2012
Свидетельство о публикации №112071003892
Свидетельство о публикации №112071003892
Рецензии