А ты не далеко, не близко

Белый плащ завести иль крылатку в осьмнадцатом веке,
Плыть в Норвегию бригом, пытаясь его отыскать.
На скалистых камнях среди роз* увидать человека.
«Ты ли это?», - ему вдохновенно сказать.

Где же ты? По каким же камням раскидало
Нас, как щепки? Отмечен особой судьбой,
Незнакомец, быть может, не раз я встречалась
В прошлых жизнях иль в снах непонятных с тобой.

Кто же ты? Отчего и стихи, и могучее пенье,
Словно ветер в ночи раздувает в душе паруса?
Сам, как море ты плещешь, и светят ступени
И расплавленным золотом душу влекут в небеса.

26 мая 1998 г.

* я поэт и населяю свои скалы розами

*

Зачем есть старость? Мысль стрелой
Пронзает небеса родные.
Бог есть любовь, но речи злые
Могу ль остановить порой?

Прочь, увядания черты...
Как Тютчев горевал об этом.
В каком немыслимом из светов
Ей места нет? Моей мечты

Всё длится след... Она летит
Сквозь затухающее тело
Туда, где жить я так хотела б -
Среди своих. Что нас роднит?

Там без изъяна всё, покой,
Там нет печали, нет тревоги.
Пошли нам светлые дороги,
Прости, помилуй, успокой.

Я умираю день за днём,
Увы, на пустыре российском,
А ты не далеко, не близко.
И мы с тобою врозь живём.

30 мая 1998 г.

Мой рисунок.