Тринадцатое, пятница, июль,
И день, изжив себя, на плечи сада
Набросил словно шаль, тумана тюль,
Чиня закатным оргиям преграды.
Последний лучик солнца скрылся с глаз
И темень непроглядная повсюду,
На небе лишь Юпитер - седовлас,
Малюет мглы печальные этюды.
Да с тучами кружится Млечный Путь,
Меняя траекторию и даты
Вселенной, что решила отдохнуть
На краешке безумия заката.
Безветрие и воздух пахнет мхом
И еле уловимым ароматом
Успения, увитого стихом,
Где в строчке каждой тлен и горечь мяты.
Тринадцатое, пятница пока,
Но я живу, а значит, будет утро,
И будет стих, где каждая строка,
Как в ожерелье низка перламутров.
Но это будет позже, а сейчас
Я, ожидая день тот, вижу небо,
Где между туч, как в погреб темный лаз,
Багрянца золоченого плацебо.
13, пятница, июль...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112070906657
Свидетельство о публикации №112070906657
Рецензии
не смотря на столь возвышенный стиль, читать легко. содержание интересное, образы рисуются очень красочные. хорошая работа!
Богдан Духевич 09.07.2012 19:01 • Заявить о нарушении
Богдан Духевич 09.07.2012 19:01 • Заявить о нарушении
