Мише Ландбургу

Не надо, друг, за то переживать, -
Насколько нас переживают строки.
И здесь, как и во всём:
Одним – уроки  брать,
Другим (но избранным) – давать уроки.

Поэзии бескраен океан.
Поводырей тут нет,  компАса нет и лоций,
На бездорожье волн
То штормы, то туман
И жала критиков, и шквал чужих эмоций.

Крушатся мачты, рвутся паруса,
Что ни напишется –
Всё бестолочь и гибель.
Но из обломков слов - вот  чудеса -
Строка к строке - стихи.
                Ещё нагие,
Ещё придётся это пеленать,
И крики умерять
               до уровня   
высокие,
К себе их приручать,
                и приучать
достоинству,
И утирать им сопли…

В стихах, как в детях, узнают тебя.
С добром и злом
Ты их пустил по свету.
А не умев любить, - их не растил любя,
Вот то и есть, что есть.
Ни на кого не сетуй.

И жить теперь им  при своей судьбе,
Твоим и не твоим
Отныне строкам.
И только времени – единственно судье -
Дано их обозначить  жизни сроки...