Когда я перестал писать стихи...

* * *

Когда я перестал писать стихи,
то умер как поэт. На самом деле
существовал извечный мир стихий,
всегда желавший, чтоб его воспели.

А я в упор его не замечал
и исподволь казнил себя астрально,
что никому пера не завещал,
нетленным оставаясь виртуально.

Я мёртвым был, но продолжал дышать.
Любил жену и обносил сирень я.
Мне голос удавалось повышать,
по большей части, лишь от настроенья…

Никто меня не числил мертвецом,
но в зеркала внедрился ген старенья.
Я оставался братом и отцом,
издать пытался старые творенья.

Хотя я знал, что умер как поэт,
уже возведший небоскрёбы строчек,
в которые, порой, селился бред.
Но продолжал кровоточить источник.

…Не отвечал листоточащий лес,
молчал сквозняк, росла трава забвенья…
И вдруг, однажды сев за стол, воскрес.
Из-под пера текло стихотворенье.


Рецензии