Психо

По струнам облаков лиловых катится луна –
Она, вся в белом, в чёрном и багровом,
По пелене закрытых осенью ресниц –
Катится что-то вязкое, сгущающее краски,
И по углам сознания попрятались неведомые вороны мои,
И перепутались бантами кружевными мысли…

Струна дрожит – играет белоснежный голубь,
Письма клочки на листья – нервы оседают, мне
И узкие проулки неба,
И отраженьями заполнен разума бокал,
И до краёв холодный пот залил мой слог…

Неровная прямая,
Блики где-то по минутам упадают,
Хранит мой автор – смысл шёпот невесомый здесь,
Что яд,
Что бесконечность и несвязность фраз свивает,
Что лживые глаза чертает на масках и слоях в безумстве волнах…

Я рву,
В камине одиночества сжигаю пепел сна,
Смотрю в окно,
Не лицезрею, я, реальности событий,
А, лишь, одно – оно,
А только, лишь, во тьме себя и теневую шаль,
И руки в кровь, и в вены звёзды,
И на листке гуашью из слезы «Психо»…