Ответьте!

Ответьте,   Вас  тревожит  шорох  волн,
Когда  в  полуденной  и  бестревожной  неге,
Они  в  неслышном  бесконечном  беге
На  всё  в  округе  нагоняют  сон,
На  быль  и  небыль,  и  на  связь  времён.
Вы  вспомните  июльский  летний  зной,
Морской  прибой  целует  Ваше  тело,
И,  неужели,  в  этот  рай  земной
Вам  окунуться   вновь  не  захотелось?
Быть  может,  вихри  пенные  милы?
И,  может  быть,  они  лишь  Вас волнуют,
Когда,  вдруг,  ветер  северный  задует,
Вздымая  к  небу  грозные  валы,
И  зашумит  ненастное  раздолье?
Ответьте,  что  Вам  острые  углы
И   раны  с  щедро  всыпанною  солью?
Не  мне  судить  о   жизни  Вашей прежней,
Для  Вас  она  - случившаяся  быль,
Её  не  скроет  никакая  пыль,
И  на  своей,  и  на  чужой  одежде.
И  я,  с  надеждою  в  душе  царящей,
Бегу  своей  судьбе  наперекор,
Стремлюсь  догнать  тот  поезд  уходящий.
Бегу  во  тьме  с  тех  самых  давних  пор,
Когда,  однажды,  повстречался  с  Вами.
И  не  пойму,  ну  что   случилось  с  нами,
И  почему  за  бранными  словами
Эмоции  и  разум  разошлись.
Передо  мной  глаза    живые  Ваши,
В  них  не  всегда  присутствует  мысль.
А  Вам  не  безразличен  цвет  Луны
Багрово - красный  на  вечернем  небе,
Как  будто  всё  бесовское   отребье
Зажгло  её  по  зову  сатаны?
Она  горит,  горит  и  не  сгорает,
А  люди  в  эти  дни  возбуждены.
И  снятся  им  кошмары,  а  не  сны.
Нам,  будто,  души  выстудило  в  миг,
Зашли  мы  далеко  в  своих  упрёках,
За  промахи  друг  друга  судим  строго,
Зато  в  себе  не  замечаем  их.
Едва,  едва  возникла  напряжённость
И  мы  уже  срываемся  на  крик.
Вам  не  приходилось  лютою  зимой,
С   дороги   сбившись,  но  в  трёхлетнем  стоге
Найти  приют  с  благословления  Бога
И  ночь  побыть  наедине  с  собой?
Смешались  в  кучу  мыши,  мысли,   холод,
И  дикий  страх  сломаться  пред  судьбой.
И  уж,  конечно,  случай  Вам  знаком,
Когда  не  знаешь - плакать  ли,  смеяться ль,
Когда  из  заурядных  ситуаций
Вдруг  вылезаешь    круглым  чудаком,
Когда  ни  Бог,  ни  царь  не  помогают,
Ни   ближние,   ни,  наконец,  профком.
И  снова  жизнь  покоя  не  даёт:
Тот  образ  предо  мною   возникает,
Та  женщина,  которая  и  знает,
Что  до  сих  пор  в  моей  душе  живёт,
Но  ею,  словно, мячиком  играет.
Играет,  вот  уже,  который  год.