Согрел в ладонях лист
и отпустил на волю.
Прозрачен и ребрист,
он мечется по полю.
Он раньше не летал,
судьбой привязан к ветке,
всё лето трепетал
в мечте своей заветной.
И облака над ним,
и птицы пролетали.
Он страстью был томим, -
лететь в чужие дали.
И вот подкрался день -
он стал сухим и ветхим.
Лететь он не хотел,
а прижимался к ветке.
Он больше не мечтал
равняться с облаками…
Но ветер оторвал
холодными руками
и бросил на бегу…
И, проклиная волю,
до гибели в снегу
он мечется по полю.
Согрел в ладонях лист...
© Copyright: Август Ярковец 3, 2012
Свидетельство о публикации №112070808783
Свидетельство о публикации №112070808783
Рецензии