Ему не нравился остывший кофе,
И понедельник раздражал.
Мешали, как дворняге блохи,
Прохожие и их оскал.
Он не любил простых историй
И так задумчиво курил.
Он волновался, словно море,
И смело жизнь свою лепил.
Он говорил о вечных темах,
При этом сильно был сердит.
Был королем в родимых стенах
И высекал свой монолит.
Ему и грустно не бывало,
Смеялся часто над собой.
И было мало покрывала,
Когда лежал в тиши хмельной.
Он рисовал под утро звезды,
Прощаться с ними не хотел.
Он проходил по небу версты
И с высоты людей жалел.
Его ладони так дрожали,
Когда он рвал в полях цветы.
А в его доме оживали,
Хоть забывал долить воды.
Он часто пил горячий кофе
И думал о своей вине,
И сожалел о первом вздохе,
И о признаньях в стороне.
Он будто в сговоре с природой,
А может он в долгу пред ней.
Он опьянел уж от свободы,
За столько долгих тусклых дней.
06.06.12
Проигравший
© Copyright: Настя Шаповалова, 2012
Свидетельство о публикации №112070800777
Свидетельство о публикации №112070800777
Рецензии
Она любила невзначай,
Писать на ломтиках бумаги!
Пиши,пиши!не прекращай,
Но было только больше влаги!
Ну еси честоно тут подвох,
Слово в котором ударенье,
Упало чё то не в тот слог,
Бутто бы муха на варенье)))
Витя Соболев 30.07.2012 01:08 • Заявить о нарушении
Писать на ломтиках бумаги!
Пиши,пиши!не прекращай,
Но было только больше влаги!
Ну еси честоно тут подвох,
Слово в котором ударенье,
Упало чё то не в тот слог,
Бутто бы муха на варенье)))
Витя Соболев 30.07.2012 01:08 • Заявить о нарушении
