точка

лондон простуженный,
 повторяющийся,
 снобистский, но дружественный,
 почти не меняющийся.
 здесь много неблизких,
 тучи провисли,
 и мысли на риск свой
 с тобою статично.каюсь.
 люди картонные, спешные, важные,
 нет жёлтых глаз поездов и этажек,
 нету тебя.
 в строчных буковках даже.

 не незнакомка, но чужая всё же.
 забыть тебя ни разу не хватило воли,
 по-русски лишь беззвучно: "да, люблю её".
 её? кого? кому какая разница?
 ту, чьи одной  хочу греть пальцы
 губами сразу, голосом которой
 подземных станций токсикацию все меряю,
 такой неверно верной, но не ветреной,
 такой нахально неуверенной, потерянной
 в столице и прохожих.
 твой город M? мой, знаешь, тоже.
 похожи.похожи, как всего лишь люди.
 забудешь.скажешь тоже, 
 тебя забудешь.
 ты в августе сказала будешь.
 или не будешь.
 снова пусто. мне без тебя, да, где бы не был.
 не буду снова здесь про километры, ветры, пепел.
 про голос твой, который нехотя цепляет.
 про то, как я хочу увидеть тебя в мае.
 и снова это "ладно" до мурашек.
 очередная лишняя затяжка.
 не знаю, стала ли бы ты такое слушать,
 во время рифм  твоих чуть-чуть сжимает уши
 внутри, прости, такая чушь,
 и я тебе очередной такой не нужен.
 хочу без лета - время мертвых листьев в лужах,
 к тебе приехать вместо всех твоих подружек.
 ты на порог меня, наверное, не пустишь,
 смять волосы твои - а вдруг отпустит?
 мы неумеренные, умные, намеренные.
 я заночую под твоею дверью.
 чтобы писать потом о том, что было,
 чтобы чужим со смехом " разлюбила."
 кричать,что ненавижу апельсины,
 молчание, вечность, плечи, чай, быть сверху,спины,
 писать на почту утром псевдомилой
 ревниво "что, она тебе звонила?"
 забыть больную, месяца в четыре, зиму
 и книги открывать страницы нужной мимо,
 искать тебя в нелепом псевдониме,
 и, слыша от других твоё родное имя,
 стоять как будто не со всеми вместе,
 как будто на повторе не твои лишь песни,
 как будто ночью не тебе все строчки,
 как будто не тебя навечно.
 точка.