я родился в сентябре...

я родился в сентябре…
в месяце когда все поэты
бродя за оставленным городом
вдохновенны от ветра осеннего
и цветами последними и глубиною неба…
читая строчки из стихов над утренней росой
над листьями заснувших в предсмертии трав…
забирая пустыми ладонями остывающий ветер…
любуются странною жизнью и сами с собой...
говорят забывая наверное все в тонком свете...
мне тоже было - 17... когда-то
давно... и знал я тогда так мало
но казалось - по взрослому мудр…
слушая тихое дыханье звезд в вечности…
провожая ночи  глубиной и
бессонницей с листами бумаги белыми...
ожидая рассвета...
или туч с воющем ветром...

*
в доме моем с открытым окном
на столе догорала свеча...
и сгорало крыло глупой бабочки
странно как будто случайно влетевшей
в гости - не предчувствуя боли
живя в беспокойной беспечности…
легкая с виду бы смерть…
для чего... от чего?.. и зачем?..
вновь открыто окно… снова ветер...
звезды ночами падают вниз в сентябре...
на страницы ложатся забытые строчки…
я пишу о тебе о  себе…
и о бабочке тихо сгоревшей
в свече... той ночью...
и закончившей жизнь
бессрочно… бессмысленно...
в сентябре...