Осеннее. Namarie

Потоком тумана вливалась в глаза мои осень -
белёсые пряди цеплялись за жёлтые травы.
Ломалось стекло предрассветного льда на ладони,
и лодка скользила: река, берега, переправа.

Вода холодна. Так дожди заливали предгорья,
пытаясь разбить темно-синие чаши-озёра;
так цвёл бересклет. И полынная чёрная горечь
вливалась в сердца беспричинным, бессмысленным горем.

Сеть капель - в лицо. Взмах весла; золотое затишье
березовых стай и ранимых, рыдающих кленов.
Лишь - горный орел, в поднебесье бесшумно паривший,
лишь - лик облаков, над холодной рекою склонённый.

Здесь всё - тишина. Нет ни песен, ни яростных споров,
ни легких следов по сырому песку - до причала.
Лишь утренний свет - ненадёжный, но ласковый сторож -
увидит конец, как узрел и начало начала.

Победный рассвет - не для нас: нам привычнее сумрак,
печальная память и проблеск заката последний.
Так было всегда: поднимали в прощании руки,
смотрели на то, как за радостным парусом следом

летела листва, не умевшая жить - и прощаться...
А осень пришла - и уже никогда не отпустит
ни наши сердца, ни последнее терпкое счастье,
ни горсть отгоревших, горчащих рябиновых бусин.

2004