Лето для поэта

Июньский день. Стоит жара.
Раскалены под солнцем крыши,
Ленивый ветер зноем дышит.
(Едва-едва листву колышет.)
Ну,  словом, летняя пора.

От зноя  бесится народ.
Кругом  унылые пейзажи.
Иной спасается на пляже,
(Но и на пляже жарко даже.)
Другой стремится в огород.

Поэт с утра уже блажит,
Не фонтанирует стихами,
Бумагу портит ворохами.
(Встал, между прочим, с петухами)
Но от бездействия брюзжит.

Устал поэт, в глазах круги,
Уже почти на грани срыва.
(Ну, нет в поэзии  прорыва!)
Пегаса чешет в хвост и в гриву:
- Ты эта...  слушай... помоги!

- Пора спасать поэта честь.
- Подбрось-ка мне без проволочек
- Хоть пару завалящих строчек.
(Рифм десять, не считая точек)
- Их у тебя, поди, не счесть.

 - Какие там ещё стихи?
- Ты лучше сбегал бы за квасом! -
Конь молвил, названный Пегасом,
(Причём густым и сочным басом?!)
- А не молол здесь чепухи.

- Ну, кто же пишет в летний зной?
- Давно пора понять, что лето
- Сезон не лучший для поэта.
- (И дураку понятно это)
- И где ты только был весной?

- Ты лучше выбрось эту дурь
- Иди на речку, искупайся,
- В тени под сливой поваляйся,
(- Не хнычь, в жилетку не сморкайся)
- И брови бестолку не хмурь.

- И, вообще, протри глаза.
- Я ведь животное - не Пушкин.
- Какие могут быть игрушки?
- (И стойло - это не подушки)
- А невтерпёж, так думай сам.

Поэт подумал и решил:
- Пойду под душем искупаюсь.
- Наступит осень, постараюсь.
(Уж я на рифмах отыграюсь)
И  удалиться поспешил.