Спит она как дитя у меня на груди.
И ещё с полчаса до рассвета.
Мы как будто вдвоём, но один я, один!
Одиночество - плаха поэта.
Да, она и пригожа, и ласкова, да,
И тепла, и пушиста, как кошка.
Но поэта понять никогда, никогда
Не сумеет, хотя бы немножко!
Что ей замки воздушные, что идеал?
Быт домашний - её мирозданье.
Кто, зачем наши судьбы узлом завязал?
Кто послал нам любовь в наказанье?
После секса страдания ждут впереди.
Причинять мы их будем невольно...
Спит она как дитя у меня на груди.
И приятно мне это, и больно.
Невольно
© Copyright: Николай Солоницын, 2012
Свидетельство о публикации №112070801079
Свидетельство о публикации №112070801079
Рецензии