Стихи - не бисер

 Глядя на Мир проникновенно,
Я о грядущем Нам пишу.
Моё сказанье откровенно,
Но рано я понять прошу.

Пока что люди не созрели,
Деяний время не пришло,
И излиянье сладкой  трели
В них пробужденья не нашло.

Мне тяжко в Мире этом бренном,
Душа висит на волоске
Писал любя о сокровенном
И строил замок на песке.

И рухнул он подмытый ливнем,
Собой надежду придавив,
Меня ударив словно бивнем,
Порвав, на части разделив.

Пожалуй всё, на этом точка,
Я Вам немало написал,
А Вы не взяли ни листочка,
Но я не бисер разбросал.

До Вас донёс я Слово Слова,
И вскоре в Вас Оно взрастёт,
Не краснобайством пустослова,
А розой алой расцветёт.

А я пока уйду в пустыню
И буду слушать там Творца,
Чтобы потом, поправ гордыню,
Служить защитой для истца.

Четыре раза обернётся
Вокруг Светила Мать Земля,
И, что обещано, начнётся,
На мрак и свет наш Мир деля.

И свет над мраком вознесётся,
Как обещал в писанье Бог,
А мрак в себе же ужаснётся,
Шагнув за вечности порог.

Всё, что обещано, начнётся,
И, как должно, произойдёт,
Тот, кто пред тьмою не согнётся
За мраком в бездну не уйдёт.

Пока что всё, пока что точка,
В пустыню я уйду писать,
Чтоб словом каждого листочка,
Могли мы с Богом Мир спасать.

Стихи – не бисер, мы – не свиньи.
Поймите, люди, наконец.
Чтоб мы не сгинули в уныньи,
Их подарил нам Бог Творец.

А тот, кто их сейчас футболит,
Кому советы нипочём,
Тот, заблуждаясь, соизволит
Себя прочувствовать мячом.

Стихи – не бисер, это точно,
Никто не будет ни причём.
Познаем скоро не заочно,
Когда предстанет Он с мечём.

А меч Его - всё то же Слово.
Оно всегда в Его Устах,
Ни для кого Оно не ново,
И не для всех смертельный страх.

И чтоб Вам Слова не пугаться,
Читайте, чувствуя Его,
Чтоб от Него не отвергаться,
А положиться на Него.