Падший

Звездою ангел пал в кромешном мраке, а крылья полыхали как костер.
И люди восхищались и мечтали, а ангелу всю память кто-то стер.
 
Его одежды обгорели, его спина была пуста.
И еще горячий пепел горечью спускался на уста.

Он помнил свои белые крылья, навсегда запомнил, за что пал.
И сейчас его терзал лишь страх, ведь он прекрасно понимал, кем стал.

Тишина, тишина. Вокруг лишь шепот, вокруг лишь тихий и шипящий смех.
И сделать всего шаг к свободе, ведь так легко, так просто пасть во грех.
 
Его вела своя дорога, подальше от безопасности и безучастия небес.
Пусть крыльев нет, и свет погас, но падший помнил про свой крест.

Его сердце – символ краха, его разум тихо тлел.
Он здесь сейчас, совсем один, совсем один средь тысяч тел.
И выход был лишь в безразличии, всего лишь в безыдейность пасть.
Бездейственность принять и скуку, забыв навеки чувство «страсть».

Забыть печаль о давнем прошлом, о небесном том дворце.
Ведь их вина, а падший боле не хранит чувств на лице.

И он стал тогда свободен, но только не от самого себя.
От тьмы и мрака, что пугают, от ангелов, что лишь скорбят.
И плен его – всего лишь скука, и серость каждых будних дней.
Но этот плен - лишь ключ к свободе, свободе от земных страстей.