Кот

             Когда бороться с собой устал покинутый Гумилев,
             Поехал в Африку он и стал охотиться там на львов.

             А поскольку забыть свой стыд я еще не готов,
             Я, Господь меня да простит, буду стрелять котов.
                (Дмитрий Быков)

О, косность, вот твой апогей, - коль станет жизнь не та,
Пойду стрелять не злых людей, а доброго кота.

За войны, беспредел властей, за град на огород,
Согласно логике людей, за всё в ответе кот.

Вот он идёт, вот он сидит, плевать ему на нас.
Ага, попался, паразит? Пришёл расплаты час!

За то, что больше не могу, что всё растёт в цене,
За то, что снова гнут в дугу, кого обидеть мне?

Врагов полно, но не достать, не то, получишь срок,
А за кота не отвечать, он в мире одинок.

Коту с тобой не совладать, - причина и ответ.
На справедливость всем плевать, да и безгрешных нет.

Он мышь загрыз, он уволок твой праведный кусок,
Тебе он гадил на порог, он пуля в твой висок!

Бегут гонимые коты, уж им не привыкать,
А вслед за ними мчишься ты и вспоминаешь мать.

И было всё бы ничего, да только дело в том,
Что вовсе даже не его, я чувствую котом.

Как будто мимо, сквозь меня, технический прогресс,
А жизнь, до дня и ото дня, инстинкт и тёмный лес.

Я – место, занятое в ней, что нужно всем вокруг,
Я лужа под ногой людей, я пёс, что им не друг,

Я камень в чей-то огород, я дождь над головой,
Я тем нервирую народ, что всё ещё живой,

Я гвоздь, что колесо пробил, коряга под травой,
Я тот, кто солнце заслонил своею головой,

Я тень, что затеняет свет, я шип, что в пятку влез,
Я косности апологет, и просто так, балбес,

Я тот, кто много-много лет им жизни не даёт,
Я тот, кого вообще-то нет, поскольку, тот же кот!

Любой, кто кем-то там побит, (быть может, сам собой),
Меня обидеть норовит, за то, что я такой,

Что мне не больно, как ему, что есть, на что поесть,
Что ни в суму и ни в тюрьму мне не пришлось подсесть,

Что я не власть, что я не раб, чего уж говорить?
Притом ещё, настолько слаб, что можно и побить.

Но будь я даже и велик, что толку от того?
Ведь, несмотря на львиный рык, стреляют и его.

Стреляют, радуясь пальбе, с лица или с хвоста…
Наверно, дело не в тебе, а в сущности кота?

Не должен ли гордиться кот, что он уже не кот?
Что, несмотря на рост и хвост, он наш громоотвод?

Я, право, сам бы не скулил, на эту роль и риск,
Когда бы грозы отводил, а не мышиный писк.

Кода бы знал, что мой хребет спасает от беды,
А просто так, охоты нет, - напрасные труды.

И сам я памятник, - сидит он, скромно, одноглав,
Быть может, кто-то поглядит, и тихо скажет «мяв».