Он мил, но я не единственная его милость

Он мил, но я не единственная его милость,
и все вопросы о той самой нравственности
( в понятии "нравиться") пролетают мимо.
Никто не давал обещаний о взамности, об ответности;
я не буду перекладывать на него ответственность,
знаю, как в одиночку тяжело ее нести.
Просто моя фантазия бурная как ничто на свете,
все самые яркие события моей жизни
она рисует в черно-белом цвете.
Просто мурашки, бывшие некогда самыми честными
перестали быть столь уместными
и решили пойти на предательство, сообщив ложное,
заставив меня поверить в практически невозможное,
что то, что между нами нечто большее,
чем просто дружба,
что он мне очень нужен, и я ему бесконечно нужная.
Но все мысли/мечты вдребезги разбились,
как оставленный в наследство
от любимой прабабушки фарфоровый сервиз.
Слезы сыпались из глаз цветастыми пуговицами на пол,
я плакала так, как никто никогда не плакал.
Собирать осколки воображаемой реальности
нет причин и сил,
подмету их и выброшу в мусорное ведро.
Он один из немногих, кто так необычайно мил,
хорошо это или плохо?
не со мной одной.