Белый холст

Всё выпито,
Всё выжжено лучами темноты давно,
Здесь ничего, за горизонтом тоже,
Здесь только хладно моим звёздам,
Ушедшим в параллельную реальность бытия со мной…

Горит во мгле и за стеклом ночи страница одинокая судьбы,
Строка последняя покрыта восковым оттенком ноября,
Там нет ни запятых, ни точек даже, многоточий,
Там смысл затерялся в слове «смерть», затих во фразе «суицид»,
И тленны эпилоги под руками тьмы мои,
И безответны, в поисках ответов все попытки тщетны…

Болит души невидимая рана на челе,
Болит и ослепляет мукой плоти силуэт,
Что под навесом тонны одиночества лежит,
Что под закрытыми в ларце слезами сохранён не мне…

Крик рвёт все струны сердца у гитары пустоты,
Немелодичны отголоски прошлого и задыхающегося лета,
Весны останки дотлевают в декабре,
И сны – они свивают ворону во грёзах колыбель моих,
И путь в зеркальных небосводах ясен, мне,
И виден оголённый провод – нерв уж в темноте;
Щелчок затвором -
Выстрел и свинец слились,
А на холсте рождаются багровые соцветья тишины –
Весь белоснежный лист – он залит алым красным,
И время не бежит от снов теперь…