Огня!

Июнь бьет меня по плечам лучами.
Кончились силы сопротивляться большому огню...
Это как ток. Чуть живой импульс.
Я почти живая, но иду ко дну.

Если есть в этом мире справедливость, то она прошла мимо меня.
Воздух жаждет большого огня.
Я умираю, почти сразу воскресаю.
Кто-то бьет меня по щекам, умоляя вернуться.
Я раздвигаю кипящую воду руками, я хочу проснуться.

Воздух уходит все выше вверх, я все дальше вниз.
Сквозь мутную воду вижу тех, что лезут сами.
Не надо! Постойте! – кричать им пытаюсь.
Не слышат.

Места уже куплены. Могилы вырыты.
Для тех идиотов, что лезут сами.
Все также кричать им пытаюсь.
Просыпаюсь. В белой палате,
Ступаю на кафель, в халате…

Врачи игнорируют мои просьбы.
Прошу никотин, а дают сертралин.
Не в легкие, а в вены.
Опять засыпаю…

Не чувствую рук.
Я из потерянного поколения.
Из того поколения, что заслуживает свинца.
Но я еще жива, наверное, на моих крыльях еще осталась пыльца.