нихуя не высокое

я люблю эту девочку, мама.

уходит резко
молчит часто
рисует шрамы.
на теле
внутри
под кожей
срывает краны.
а я целую её в макушку

так странно.

я пишу ей картины
маслом,
а чаще кровью.
я бы мог назвать
это всё любовью.

я бы мог прощать
я бы мог хранить.
я бы мог ждать.

но это всё нахуй не нужно,
если девочка ****ь.


Рецензии