***

у меня на все свои молитвы,
свои пустоты, свои слова.
а от тех, кто в нас понижает ритмы
болит голова.
ветер с моря не дует здесь,
и беды вроде нет.
мы живем, молодые,
восемнадцать лет.


Рецензии