Гитара

Шесть струн сплелись в аккорде сочном,
Твой стон под пальцев боем точным…
Древесным запахом пьянящим
Ты меня лечишь, мое счастье.
Галоп моих сумбурных мыслей
Ты наполняешь новым смыслом.
Упругой твердостью нейлона,
Металлом прочным, невесомым
Так ненавязчиво, так тонко
Воспитываешь во мне стойкость.
Я обниму твой гриф ревниво
И тихо прошепчу: «Спасибо»…

17.09.11


Рецензии