Как человек, чей мозг – жилище духа,
Становится подобным муравью,
Желая ублажить потребность брюха,
Построить дом иль накормить семью,
И, дни свои за деньги продавая,
О том лишь думает, как лучше их продать?
И жизни проданной тропа, как ложь кривая,
Уничтожает духа благодать.
И утопает человек в пучине жизни,
Забыв о том, зачем он в мир рождён,
И лишь порой в безмолвной укоризне
На жизнь, не прожитую им, взирает он.
И видит то, чего себя лишил он,
На струнах жизни не сыграв заветных нот,
И безнадёжность раскалённым шилом
Порою душу бедную кольнёт,
Которая сама себя забыла
В днях, что борьбе за жизнь посвящены,
И не подняться ей уже из ила,
И не достичь небесной вышины.
И деньги, грязным ворохом мелькая,
Летят, как листья облетевших дней,
В которых исчезает жизнь людская,
И нету в мире ужаса страшней.
2.08.2002
Деньги
© Copyright: Григорий Казакевич, 2012
Свидетельство о публикации №112070507131
Свидетельство о публикации №112070507131
Рецензии