Ночная Гостья

Вот стол стоит, свеча горит, и с мрачным видом,
 За тем столом сидит Поэт, томим обидой.
 Перо дрожит, но всё ж скребёт, покорную бумагу,
 Здесь видно кто-то потерял и веру и отвагу.
 Но чу, сиянье лунное каморку осветило,
 Ночная гостья села и пальцем грациозно погрозила.
 Лицом бела, а водопады вьющихся волос черны,
 И нежный бархат платья — воплощенье  тьмы.

Поэт:
 -  Ты кто?
 Гостья:
 -  Я Смерть.
 Молчание в ответ.
 Гостья:
 -  Ну что молчишь, не поднимая взор?
 Поэт:
 -  Пугает предстоящий разговор, я не готов к нему...
 Гостья:
 -  Я думала иначе,  и не бледней, тебя я не возьму…
 Поэт:
 -  Зачем  же ты тогда пришла?
 Гостья:
 -  Чтоб насмотреться на осла,
    Что жизни так и не узнал,
    Но сам, сейчас меня позвал.
 Поэт:
 -  Но я не говорил такого.
 Гостья:
 -  Не помнит он... к чему мне слово,
    Достаточно одной лишь мысли,
    А ты не раз прощался с жизнью.
    Раз так — ты верный спутник мой,
    И твой удел — идти со мной.
 Поэт:
 -  Да ты права! Мне жизнь не по плечу,
    Я мучаюсь и умереть хочу!
 Гостья:
 -  Глупец! Не смей меня дразнить,
    Я здесь сижу, чтоб мог ты жить!
 Поэт:
 -  Чудны твои дела Творец!
    Смерть здесь, но это не конец?!
 Гостья:
 -  Ещё раз повторюсь: ты глуп,
    Хоть иногда гляди вокруг.
 Поэт:
 -  И что увижу? Жизни плен,
    Лишь ложь и злоба, всё здесь — тлен!
 Гостья:
 -  Ты объявил себе войну?
    Имела сердце я в виду,
    Когда просила посмотреть
    Вокруг себя, и ты заметь,
    Что Солнце греет, дождь идёт,
    И без тебя вся жизнь течёт.
    Что сделал ты, чтоб с нею быть?
    Чтобы хоть что-то изменить,
    В своей судьбе? Она покорна,
    Лишь сильным. К остальным же вздорна!
 Поэт:
 - Чтоб я ни делал — всё напрасно!
    Писать не в силах. Как ужасно,
    Не смочь в бумагу жизнь вдохнуть.
    Я продолжаю этот путь,
    И по инерции бреду. Кто остановит?
 Гостья:
 -  Я смогу.
 Поэт:
 -  Какой ценой, не говори.
    Уже сомнения внутри,
    Тревожат сердце: прав ли я?
    Живу один, а где друзья!
 Гостья:
 -  Ты упустил ещё момент:
    Твои стихи как монумент,
    Их пишут только на могилы,
    А кто прославит жизни силы?
 Поэт:
 -  Всё верно! Верно! Я слепец!
    Как это скверно!
    Сидеть в тюрьме своих запретов,
    Я жить хочу! Я понял это!
 Гостья:
 -  Ну слава Богу! Идиот!
    Я - Смерть, а он  вгоняет меня в гроб,
    Своим неслыханным капризом,
    Хоть и готова я к сюрпризам,
    Идущим только от людей,
    Пора бежать к себе скорей.
 Поэт:
 - Постой. Спросить тебя хочу ...
   Твой лик прекрасен... Всё, молчу!
 Гостья:
 -  И всё же я тебе отвечу:
    Не с каждым проведу я  встречу,
    Словно свидание в саду,
    Но вот чего я не пойму:
    Страшатся люди одного,
    Что неизвестностью дано.
    Живи как Божий человек - 
    Мой грозный лик, не выйдет в Свет!
 Поэт:
 -  Спасибо! Ты меня спасла!
 Гостья:
 -  Не скоро встретимся. Пока.

Исчезло странное виденье,
 но у Поэта настроенье,
 Вдруг многократно возросло,
 и тут Поэта понесло:
 Бумагу рвал, и лил чернила,
 На всё, что враз ему постыло...

Нет ироничнее финала,
 Чтоб Смерть нас Жизни обучала!
                Декабрь 2007г.