Простая история жизни

В не забытом, но старом классе
За обшарпанной старой партой
Сидел парень. А дождь ненастьем
Обливал день тридцатого марта.

Парень тот не весёл, но спокоен,
Лишь в глазах его пара тон грусти
Он красив,  добр - счастья достоин,
Но его глаза боль не отпустит.

Все над ним месяц уж издевались
Новичок. Ну, с кем не бывает?
Подшутить, как-то мерзко пытались,
А он этого не избегает.

Я-то, тоже шутник, постарался.
Вот однажды увидел фото.
Он его в карман так старался
Аккуратно сложить, как по нотам.

Подбежал к нему вырвал снимок,
На нем девушка в белом халате,
Так красива, мила, что с картинок,
Он нам крикнул: «Да что ж вы, отдайте..»

Все смеялись, мол, бросила, ноешь.
Что ж за парень, по юбке печалишься!?
Он взял фотку, а слезы не скроешь.
Я сказал: « Что за чушь? Перемаешься».

Вышел он с того класса проклятого,
Я за ним решил тогда последовать.
Он дошел перекрестком до «Пятого».
Наблюдал, что он думал поделывать.

Он цветов купил, белых, на площади,
И свернул к городскому кладбищу.
Дождик шел второй день, а я позади,
Поджав голову, брел, как к пожарищу.

У могилки, чуть вдаль от забора,
На земле от дождя промокшей,
Сидел парень и без разговора
Тихо плакал, явно продрогший.

Для цветов, явно, места не хватит.
На надгробии девушки снимок,
Да, той самой в белом халате,
Да, той самой, будто с картинок.

Я сам сел на колени, заплакал,
Вмиг разбились все мои грёзы.
А дождик всё лил, потом капал,
Мешая горькие слезы..

В не забытом, но старом классе
За обшарпанной старой партой
Сидел парень. А дождь ненастьем
Обливал тридцать первое марта.

Парень тот не весёл, но спокоен,
Лишь в глазах его пара тон грусти
Он красив,  добр - счастья достоин,
Но его глаза боль не отпустит..