Вот так все уходит.
Куда, и откуда..
из памяти тонкой цепочкой мгновений.
Ломает, бинтами мотает,
как будто
Ребенка, смертельно больного с рождения.
Мы все, очевидно, больны;
наши руки
и души
в бинтах. Мы привязаны ношей
к вещам, местам, чувствам; и к пыли на полке.
Но только не к людям: так проще.
И пыль обернется лишь прахом,
который
развеешь снотворным в больничной палате.
И сделаешь ставку на время со страхом.
Но время не лечит,
и ляжет лишь бинт белой пылью на плечи,
как метка, как знак, что ничто здесь не вечно,
что время, по сути своей, быстротечней,
чем тонкая стрелка на циферблате.
DA
Болезнь
© Copyright: Саша Дергач, 2012
Свидетельство о публикации №112070504075
Свидетельство о публикации №112070504075
Рецензии