В мире литературы...

все баюкают свою боль...
все растят её там, где надежда бесполезна.
и вот она уже взрослая. и смотрит в "родителя"

не дай вам Бог, чтобы на вас так смотрели.

не помогает ничего.

а ведь вскормили её сами...

опять мимолётно в "мире литературы", читаю конечно.

получаю дозу.

в мире литературы всегда есть оправдание - "нет, мне никто не нужен, я тут просто так, почитать люблю..."
и орут из каждой строки или порожняком поливают.

"Каким бы ни был вопрос - ответ один. Любовь."

Ну да.

где "Любовь" - это уже синоним болезни, а ведь если отодвинуть в сад это модное слово со всей подменой понятий - она единственное исцеление. От..."мира литературы"... От смертельно опасных призраков. От бесконечной бесполезной гонки или отрешённости.

Но вдруг нас в Любви нагрузят так, что мы согнёмся под этим или даже погибнем? Нет, уж лучше всё как есть...

Есть... Да нет. Никак нет. Ничего вне и без НЕЁ нет. Но

Время идёт а всем так же страшно.

Та, Тот, Этот...

Каждый из нас.

Ты странный парень.

Я бы нарисовала тебя у огромной печи, в которую конвеером падают и сгорают зомбиподобные любящие... да, воот прямо у самой её огнедышащей пасти, остервенелого и помертвевшего, указывающего на всеядное пламя и орущего "Вот она, ****ь, Любовь! ВОТ Рыба вашей мечты! Возьми свет!!! Чё ж не берёшь? Слабо? Свет то какой!!!" 

Нарисовала бы, но у меня слова работают на происходящее, а рисунок - это уже прямая к нему карта.

Нет меня. Нет твоих предположений и просчитанных (забавная попытка контроля в извечном живом хаосе)ходов этой самой Любви.  Нет Одной стороны медали.

Нет даже желания что-либо говорить тебе. Каждое слово ты уже заранее ненавидишь, изречённое или "из мира литературы" - всё равно.

Не беру из общей печки, потому что у самой хватает. Ровно из меня. Тот самый "модный товар" вокруг такого постоянный бесполезный ажиотаж. 

Тысячи потоков вокруг. Несколько "моих". Ну конечно мужчин, а как же... ну естественно редких экземпляров, тех чьи миры где-то рядом по курсу. Здесь они и физически нетривиальны и возможности их огромны. "В мире литературы" в том числе.

Один Мастер говорил ученикам: "Орлы. Каждый с таким потенциалом, вах! Тока нужна не потиенциальная энергия, а кинетическая... В том то и польза и западло сотворения. Дествия. Явления."

Я вообще разговариваю сейчас редко, со своими преимущественно и неохотно. Ты - скоро треснешь в скорлупе, апатамуша как бы её на голову не натягивал) а родится всё равно придётся. А это больно. И "рецидивно" в том числе. Но это Жизнь.

Смертушка тебя носить под сердцем устала. а ты её так и не простил.


Другой Мастер ничего не говорил - он давал иную практику. Так это воспринимали, на самом деле просто жил себе. Приходил к людям, когда хотел, без умных и хитросплетённых речей и впечатляющих действий, но от его присутствия рядом всем просто становилось легко и радостно, а тяготы вдруг оказывались такими... "из мира литературы" вобщем! :)


Не знаю. Ничего.
А про нас с тобой тем более.

Но что-то есть. Оно уже существует само по себе и я ему не мешаю.

Вот только "болеть" и "рецидивить" будешь без меня. Будучи Силой, зачастую неуправляемой и деструктивной я ещё и Дух, а потому в праве Любить созидая и позволяя созидать.

Где-то так.

В мире.

Литературы...

:-)

привет...