Ника Самофракийская

Она парит над лестницей Дару.
Я с каждым новым шагом к ней всё ближе.
Пусть у неё нет головы и рук,
ей равных нет не только здесь, в Париже.

Там дом её, где воздух вечно свеж,
где купол неба бирюзов и светел,
где складки беломраморных одежд
ласкает дерзкий самотракский ветер,

где блещут золотые руны вод,
где корабли плывут куда-то к Понту,
где открывается с её высот -
без края - ойкумена горизонта.

Пускай одно крыло - протезный гипс,
и лик её невидимый неведом,
но перед временем не пасть ей ниц,
и в этом - главная её победа.

Полёт её несёт благую весть
о том, что, несмотря на тлен и моду,
страна бессмертья оттого лишь есть,
что пусть она одна оттуда родом.

Лет шестьдесят назад как извлекли
из забытья, из меры вечных истин -
из принимающей всё сущее земли -
фрагмент её, хранимой здесь же, кисти.

Большой и безымянный пальцы вверх
бросают небу вызов свой последний.
Как жаль, что их всего лишь два из всех,
как жаль, что безымянный, а не средний!