О Родине

Нечего делать в затоптанном городе,
Тропы виляют, но тянут в одну,
В ту, что до морга ведёт от роддома,
В ту, что с вершины спускает ко дну.

Город - намедни, газеты и пьяницы,
Всех ожидает глухая тоска,
Ты - в понедельник ожидающий пятницу.
Я - ожидающий ствол у виска.

Может в предместьи Ейфелевой башни,
Некто мечтающий Пьер или Клод,
Думает о далях о далёких также,
И также надежда гнездиться в нём.

Может у подмостков пирамиды Хиопса,
Старый и всюду побывавший турист,
Наевшийся устриц, трюффелей и лобстеров,
Не знает с чего бы начать "чистый лист".

На берегах ли реки Амазонки,
Нам ли, мятежным, искать свой покой.
Может об этом мечтать и зазорно,
Но мечтали об этом Моисей и НОЙ.

Где-то в далёком, прокуренном Бронксе,
Помнит про Африку старый негр.
И рядом старушка с крошечным мопсом,
С шагу по стрит переходит на бег.

ГДе-то, на Восточном побережья Средиземноморья,
Виднеются руины Тель-КасилЫ,
И где-то на Байкале у верхнего изголовья,
Слышен клич приблудной совы. 

Около утёса старого Херсонеса,
Снова пролетает скороспешный сапсан,
И в том же Херсонесе ветер-повеса,
Воспевает оду зарящимся небесам.

Где на золотистом побережье Ямайки,
Ящерица крутит игриво хвостом,
И рядом расстелились там пляжи из талька, -
Я не был раньше там и не буду потом.

В далёком английском графстве УолтшИре,
Таинственный Стоунхендж, возвышенный к чудесам,
Не покажет всех чудес двухкомнатной квартиры,
Я покажу тебе их, знаешь, сам.

Может, с кем-то другим поменяясь местами,
В горделивом Чикаго я познаю себя,
Но пока что первое место на пьедестале,
Дорогая Родина, приберёг для тебя.

Я мечтаю насладиться красотами Рима,
И поехать, как Бендер, в Буенос-АйрЕс,
И в Московском театре наблюдать баллерин, но
Земля на родине - на золота вес.

Не видал Парижа, Тель-Авива, Нью-Йорка,
Да и много где ещё можно было бы побывать.
Никакая красота представления не испортит
О том месте где мать улаживала спать.

Море красных на карте уголков, красивых,
Но один уголок у меня не отнять,
Это он придаёт мне терпения и силы,
Это место, где живёт моя рОдная мать.

Подле каждой поездки, возвращаюсь в провинцию,
За друзьями соскучившись, припераюсь к вратам,
До сих пор интересно пребывать здесь, в принципе.
Хоть ты скажешь, что Родина у нас не та.

Изувечена, в шрамах, бедна и в бесбожестве,
Доживает, может быть, последнейшие дни,
В Украине, одетой в тряпье по-убожески,
Я устал от бессмысленнейшей беготни.

Это здесь я вырос, может быть состарюсь,
Вместе с ней я страдаю, на месте топчусь,
Но когда-нибудь, верю, что и в наш парус,
Вновь подует ветер, хотя бы чуть-чуть.

Все дороги в Рим. - только в том порядке,
Если Рим твой дом, гд рождён был ты.
Ну а так... Что Рим мне? Я там буду врядли.
Доведут до Киева не язык- мечты.

Хоть весь мир объезди - не найти приюта,
Стоит денег он и не только их.
Я пишу про Родину этим летним утром.
Это мой о Родине не последний стих.