Не успеваешь распутать очередной жизненный узел,
как жена пытается навить из тебя веревок для нового.
Все её стрелы попадают точно в цель
и ты чувствуешь себя двуногим кактусом.
Хочется, хочется, хочется выпить:
виски, текилы, ерша, бормотухи.
Где-то в подсознании маячит чеширская улыбка тещи
и проклятый поэт ищет крюк понадёжней.
Стихи превращаются в жухлые листья,
по которым шагают родные и близкие.
Книги подставляют свои потертые плечи,
гитара ложится в руки как невеста.
Друзья маячат где-то на верхних ярусах,
в руках у них бинокли и пиво.
Мечешься загнанным быком по арене -
семейная коррида не всегда бескровна.
В глазах отражаются пики языков,
сердце твое выбивает чечетку.
Рвешься к свободе в последнем прыжке,
но выход один - кольцо в нос или смерть.
04.07.2012
Коррида
© Copyright: Юрий Кононов, 2012
Свидетельство о публикации №112070408347
Свидетельство о публикации №112070408347
Рецензии