это быль...

«мой дом в дерн врос»- царапнулось и стихло…
быть может,  я расту...а, может быть,  - он сгнил…

что первым вспомнить вредоносно? его …или из масла пихты
примочку на больное горло, когда  ты рядом был…

хоть – не пружинил при ходьбе...не задевал ладонью - локоть
и не заглядывал в глаза-синематографом зрачков…

я б навсегда ушла к тебе...счищать с Луны сгоревшей копоть
но ты ни разу не сказал,что я  красива … без очков…

мой дом  и ты… в падежной форме«ему»… «тебе»… ненужность писем…
и бесконечность возвращений, чтобы увидеть гвоздь в стекле…

и это выглядит топорнейчем реактивный  след на высях
оставленный , как завещанье хранить все личное в себе…

я не одна… мой дом  квартирный… он  знает о судьбе соседей…
их мебель зажилась на свете...пережила  их так же  – пыль…

и слой ее – информативно,лежит на  мисочке  обеденной…
а из нее когда-то дети кормили кошку…
                это  быль…