Соловьи пугали Феба...

"Поэзия — это болезнь, а не профессия. Хорошо, если в Риге есть сотни две-три людей, которые интересуются словом как таковым." Сергей Пичугин (из интерьвью газете "Час")   


По следам стихотворения Сергея Пичугина* «Крым»
(Рижский альманах, 2011)
 
***
               

                "Метеоритный август. Небо на звёздной тяге
                пьёт теплоходные зарева. В море играют блики.
                Ясный медовый месяц светит усталым бродягам,
                на домотканых салфетках - агаты и сердолики.

                Запахи газовых кухонь. Весталки плетут небылицы.
                Взгляды в лавровых листьях. Веселье в посёлке поэтов.
                Тихо сестра-Киммерия крадётся линялой тигрицей,
                с шелестом Землю вращает в горячих ладонях лето.

                Днём за любимой вьётся вьюном загорелый посланец.
                Он не знает, что с нею - как на скале, у воздушной ямы,
                что моя милая, мой солнечный протуберанец
                по ночам изменяет с небом, зацелованным соловьями.

                Он, наивный, не ведает, что они мелют эти емели,
                что рядом с нами грохочут обломки слоновьих башен,
                что в объятиях сна шевелясь, просыпаемся утром с похмелья
                членисторуким косматым Шивой, великим и страшным.

                Он потерял бы дар речи, но приобрёл бы веру:
                морем пророк идёт, алой одеждой рея,
                в древнем рапане ветром шумят шумеры,
                и на волнах качаясь, поёт голова Орфея.

                Чтобы свой век беспечально прожить, вы мне поверьте,
                вовсе не обязательно делаться пошлым и грубым.
                так и быть, научу, как спасаться от жизни и смерти,
                как отводить от их поцелуев ключицы и губы.

                немилосердна к тебе эта жизнь, только нету  искусства -
                мышью летучей парить в отражениях собственной злости.
                Перепончатокрылый слух тяготеет к шестому чувству,
                и оно таится на пальцах, на кончике белой трости.

                Твои письма сегодня доходят ко мне голосами эфира.
                Через три года, как и предсказано нашей верхушкой,
                если даст Бог, то печалью пройдёт мимо нас Нибиру,
                как караваны верблюдов проходят в игольное ушко.

                Александрийский слух гудящих каменных арок.
                Небо трёхзвонной Тавриды яснеет, и в качестве платы
                штормом на берег нам вынесет невероятный подарок -
                пару талантов с профилем - то ли Цезаря, то ли Сократа. 
СЕРГЕЙ ПИЧУГИН 

*член Союза Писателей России

_____________________________

СОЛОВЬИ ПУГАЛИ ФЕБА С. ПИЧУГИНУ

***
В небесах давленье пало.
Август месяц звездопадов.
И бродяг так много стало
Средь лещин, у водопадов.
Шумно празднуют поэты
За столом, и не без танцев.
Лавры пышные  надеты.
Нет здесь жён-протуберанцев.
Те качают колыбели
Иль на службу чинно ходят.
Их супруги в Коктебеле
Что ни лето хороводят. 
Соловьи целуют небо,
И не слабо, прямо скажем.
Напугали  ажно  Феба
Синяком над диким пляжем.
Он забыть никак не может
Об ещё одном – садистком.
Был и он над пляжем тоже,
Но не диком, а нудистском:
«В Коктебеле, в Коктебеле
Стихоплёты охренели!
Потеряли чувство меры,
Что знавали и шумеры!»
Коктебель – не хуже Ниццы.
В изобильи львы и львицы.
Жизнь обчмокала ключицы,
Смерть целует ягодицы.
Есть резон лобзать и в губы
Тех, кому подвластны трубы.
Вот хоть Сергия – атланта,
Чтобы вдуть чуток таланта.
А задатки?  –  Налицо:
Важной Гильдии лицо.
Не Ганзейской, не Мальтийской,
Поэтической, Балтийской.:-)))
2012

*известный рижский поэт




===ш==у==т==к==а===
 из цикла «Местечковая поэзия»