Предзимье

Нет, я отнюдь не идиотка,
Не шут, не воплощенье зла.
Я просто бедная сиротка,
Что ищет ласки и тепла.

Я не жонглёр и не наездник,
Не фокусник, не акробат –
Я просто тихий, бесполезный
Сорняк, что вряд ли виноват,

Что на пустырь его забросил
Неумолимо-дерзкий рок
В одну серо-сырую осень,
Чтоб гнулся он от ветра, мок

И мёрз холодными ночными
Веками. И мгновенья дней
Со светом и теплом своими
Лишь сокращались. Всё длинней,

Страшнее становились ночи,
И сердце жёг сильней мороз.
И лист, что тёплой ласки хочет,
Ронял росинки горьких слёз.

И вдруг однажды серым утром,
Как пепел горести и зла,
Белёсый иней почему-то
Покрыл меня. Была бела

Хрустальностью седой, волшебной
Земля, усталая от дел.
Я поняла, что хочет небо,
И мне назначенный удел

Сиял. И воздух был звенящим.
И попросить решила я,
Чтоб обнимал меня почаще
Один из многих. Но моя

Мечта, конечно же, напрасна. –
Я понимаю всё сама.
Ведь я умна. Давно мне ясно,
Что будет впереди зима.

Грядут суровые морозы,
И станет мне ещё больней.
Ни иней, ни роса, ни слёзы
Меня не тронут много дней.

Зато твердыней станет почва,
И саван сна опустит снег.
И то, чего так сильно хочет
Душа – не сделает
                тот человек…


Буслова Светлана,
19.02.2005 г.