Сижу на пирсе. Волны рвутся в даль.
В закат уходят, в дымке исчезая.
В их шелесте манящая печаль,
Тоска забытого, потерянного рая.
Они бегут уж много сотен лет.
К мечте, такой желанной и далекой.
Там их обнимет мягкий, теплый свет
И жизнь там будет радостной и легкой.
В мечте не достижимой нет тревог.
Там властвует задумчивая дева-вечность.
Там сотни неизведанных дорог
Уходят в золотую бесконечность.
Там все свершится, что предрешено.
Исполнятся заветные желанья.
Но нам в тот край попасть не суждено.
До самого заката мирозданья.
И, слушая волны печальный плач,
Я тку узор непобедимой песни.
Среди раздоров, ссор и неудач
Она надеждой яркою воскреснет.
И полетит, воспламеня сердца,
Вослед волне к мечте такой желанной.
И, может, в этом замысел Творца,
Чтоб мы пришли к земле обетованной.
Бред IX
© Copyright: Александр Асаев, 2012
Свидетельство о публикации №112070402208
Свидетельство о публикации №112070402208
Рецензии