5 07

И снова пять утра встречает меня уже третьим по счету рассветом.
За окном только-только проснувшееся солнце,
взяв в ладони краски,
пишет на облаках мелодию нового утра.
Птицы неустанно щебечут и поют о чем-то,
перелетая с дерева на дерево,
видимо, ища себе лучшего собеседника.
Заводится и проезжает мимо очередная машина,
оставляя после себя ядовитый запах переработанного бензина.

Спешат на работу сонные и от этого слишком злые люди,
толкаются и пытаются громче и острее придумать ругательство
для нечаянно ставшим личным апокалипсисом
чьего-то не по их вкусу взгляда.
И мир не стоит на месте, движется, меняется.
А я один, болезненно прищурившись,
всё лежу под пледом,
наблюдая как мимо плавным ходомо
течет вокруг меня моя же глупая и странная жизнь.

Глаза неустанно повторяют о своей усталости режущей болью.
И начинает казаться,
что, если я их закрою,
то они уже не откроются никогда.
Наверно, поэтому я всё продолжаю не спать,
прокручивая в голове всё то, что было, есть и будет.
Так, скорее всего, и выглядит мой личный апокалипсис.
Тихий и совсем не заметный со стороны,
но каждый день неустанно и четко разрушая изнутри
меня на молекулы несуществование наших невстреч.