В. С. Высоцкому

Тебя от нас  умчали злые кони,
Как ни молил ты их, как  ни просил…
Никто уже, увы, их не догонит –
У нас, земных, на то не хватит сил…

Не ведомо нам, как живёшь, чем дышишь,
В том -  если верить -  лучшем из миров…
О чём поёшь, стихи какие пишешь,
Иль бросил ремесло сложенья  слов…

Всё так же дерзок, неспокоен, честен?..
Всё также жилы рвёшь своей души?..
Или сыт-пьян, обласкан и известен,
Блаженствуешь в эдемовской  тиши?

Вернись, Володя, мы  здесь так устали
Быть стадом у бездарных пастухов…
От  сонма подражателей,  что стали
Пускать,  под твоим флагом,  "петухов".

Творя карикатуры-пустозвоны
На тексты твоих песен и стихов,
Горланят их, как пьяный поп с амвона,
Мня, что - во искупление грехов…

Нам не хватает твоих слов, Володя,
Про тот бедлам, что жизнью мы зовём.
Не дураки ведь конченые, вроде,
Но, так же – не по-божески - живём…

Не за горами час (годков  десяток!..), 
Две чаши уравняющий в весах,
Где на одной - земной твой век (так краток!..) - 
Сравнится с прожитЫм на небесах.

Тогда, быть может, Бог тебя отпустит…
Ты вновь земной перешагнёшь порог…
 
…Нет, Он ошибки больше не допустит  -
Не ко двору в России, как всегда, пророк…

                3.07.2012