Будто вымерло всё. А в колючем саду
Ветер бродит и бродит, тяжёлый и серый.
Всё, что светлого встретилось в этом году,
Вместе с мокрой листвою на землю осело.
Пролетел, монотонно крича, самолёт –
Белой птицей, такой неуклюжей и странной.
Вдаль куда-то унылую песню поёт
Человек, от вина и от ветра румяный.
Не допел и уснул - на плече голова.
Замолчала гармонь и повисла с колена.
Песня мимо прошла и, теряя слова,
Посреди воронья замерла постепенно.
Будто вымерло всё. А в колючем саду
© Copyright: Александр Шестопалов Симбирск, 2012
Свидетельство о публикации №112070308708
Свидетельство о публикации №112070308708
Рецензии