Говорят, что множит груз
Тьма,
Потому что потускнел
Свет,
Только крыльев чёрных хруст,
Взмах,
Белокрылости у тьмы – нет,..
Тяжким выдохом земли, жар,
Кровоточит на закат твердь,
Всех на свете, и себя – жаль,
Нехорошая она, смерть,.
За порогом серый страх – боль,
За грудиной всё быстрей стук,
Свой последний проиграл бой,
Может – выиграл,
Ушёл
Друг,..
Говорят, что будет всё – врозь,
Всё разделит пополам меч,
Половина за стеклом, сквозь,
Половине – на костры лечь,
Может хватит – что за чушь, тьма?
И от солнца потускнел взгляд?
Только
Чёрный промелькнул взмах…
Нет, вороны просто!
Свят..
Свят..
Тьма
© Copyright: Полежаев Алм, 2012
Свидетельство о публикации №112070307356
Свидетельство о публикации №112070307356
Рецензии