Эпилог. Сонет 54. - Аэлита

Игорь Карин

И дом был сер, и жизнь была сера,
И серой пылью сыпало в окно.
И я спасался с помощью пера,
Макаемого в красное вино.

Я плотью обитал среди людей,
Но дух мой был могильно одинок.
И строил я для духа мавзолей
Из калиброванных минорных строк.

Тоска была началом и концом
Мышленья моего и бытия.
Смерть поселилась в логове моём,
Своих ближайших планов не тая, -

Рассчитывая на туберкулез,
Который уж давно во мне пророс.
17 октября 93-го

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Игорь Карин

Рецензии

Написать рецензию

Когда общался ты с любовью,
То не вином писал, а кровью...
От слёз твоих туберкулёз
Ушёл. К тебе он не прирос.(((

Ковалева Елена 29.03.2017 14:14 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

А съел я добрый центнер Сала, вот от него болезнь моя сбежала!

Игорь Карин 29.03.2017 16:39 Заявить о нарушении

Тебе повезло... Тогда ещё не было таких сильных антибиотиков, как сейчас... Впрочем, не всегда и сейчас вылечивают, увы...(((

Ковалева Елена 29.03.2017 16:43 Заявить о нарушении

+ добавить замечания

На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Игорь Карин