О прошлом

Неужели наша память бездорожье?
Из колдобин, из ухабов, и из ям?
Сколько нам  еще  мириться с этим можно,
Я признаюсь, что не знаю точно  сам.

Не пришлось мне воду пить из рек молочных,
И не видел я кисельных берегов….
Словно золотом, но дорожу я прошлым,
И,  как узник, не порву его оков.

Я к нему прикован, словно каторжанин,
Как к галере, без замены храбрый   раб…
Словно акции, но вдруг подорожало,
Все, что было много лет тому назад.

Как глазница, стал давно уже колодец,
И рассыпались все печи  без следа…
Где деревни раньше были, там находишь,
Одни заросли – растет там лебеда.

Я по ней пройдусь как будто бы по лесу,
На лице моем, как  маска, важный вид…
Словно раненая птица, мое сердце,
Заколотится, а после заболит.

Как волна, нахлынет в душу  мою горечь,
Проберет ее, как  судорога, дрожь…
Постараюсь, словно врач, ее запомнить,
Чтобы после самому себе помочь.

Сколько лет мне жить на свете с этой ношей?
Исцелюсь ли я когда – нибудь от ран?
Что получены от схватки с нашим прошлым,
К сожалению, состоящее из драм.

Очень часто задаю себе вопросы,
Как костер сгоревший, память ворошу….
И шумят над головой моей березы,
И роняют травы, словно снег, росу.

Как тропинку, не найду в душе ответа,
Весла сломаны и лодка на мели…
Неужели наша память лишь кюветы,
Да большак, который спрятался в пыли?