наше, личное

по радио в любимом городе,
я слышу те твои биты знакомые,
и на афишах лица грустью полные,
а в голове всё депрессуют мысли... томные.


наша кривая узкая пустая улица.
скажи спасибо, что всё это очень скоро позабудется,
и больше не увидимся мы там,
а бабушки тихонько скормят моё сердце голубям.

я та твоя больная тема,
ни привет, ни ответа и больше никакого света,
от лиц людей...я та твоя ещё не амнезия.
спасибо.

и помню всё то наше личное,беспечное,
как говорили мы о детях, о приличном.
и помню ссоры о большом и безграничном,
а в общем пофиг, ведь это наше личное.

неприкасаемое, неисчерпаемое
и больше никаких "привет.ну как ты,а?".
и больше нет прилива крови всё к тому пустому органу,
и больше никаких пустых сонорных.


и никаких воспоминаний общего больного детства,
и больше никаких фантазий, от этого не деться.
не спрятаться, не исцелиться.
а остаётся только лишь...
простится.